Madrid, 30 de enero de 1977, después de media noche

otra vez tu llanto me anuncia el cálido espacio de las repeticiones.

Muerte contra muerte, dolor contra dolor.

Golpeo sin piedad el universo de tus formas, 
me burlo de la justicia.
Lo sé,
estamos condenados.
Abramos las compuertas, dejemos que el mar 
inunde definitivamente nuestra razón.

                                                       El amor no existe

Y no existe ninguna buena razón para vivir
                                                               y sin embargo 
quiero como espectáculo final: 
mi cuerpo cabalgando sobre tu cuerpo.
                                                         Estamos salvados, 
dedicaremos los próximos veinte siglos a la imaginación.

Tendremos pan y leche y del pasado 
-es decir de nuestras vidas-
sólo estas palabras.