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CHANT
CINQUIÈME
La
ville demeure grise
tandis que j'ecris lentement mes vers.
L'époque
du soleil,
c'était
autrefois,
je
me souviens de son éclat,
des acides jaunes contre les yeux aveugles.
Maintenant dans la ville,
au
gris intense,
écrire lentement mes vers,
ne
suffit plus.
L'écrivain,
altère
ses sens,
I'écrivain,
sait
qu'il a fallu,
un siècle entier de femmes,
cinq
siècles de dieu,
pour que le poète se laisse emporter,
pour
qu'il vole.
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