XIII

Entretenido viento de los años pasados
se queja en mí, bordando una ilusión.
Quiere que volvamos juntos como antaño,
a ser la izquierda fragorosa del amor.

Decir no se lo digo, mas lo siento:
múltiples heridas hacen pensar mejor.
La dicha fue brutal, vana la gloria,
el amor se moría o quedaba maltrecho.

El viento, sin embargo, en su delirio,
no ceja en sus intentos, de que juntos, 
volvamos a vivir altas, locas pasiones.

No quiero defraudarlo, mas le digo:
Mi cuerpo cae y no hay ningún abismo,
sólo esta fuerza escrita, esta quietud.