18 de septiembre de 1976, Madrid.

mañana cumplo 36 años.

El pasado pasa a formar parte del da literatura. 
La historia,
la verdadera historia,
comienza esta clara mañana de septiembre.
Debe todavía ser escrita. Debe todavía ser vivida. 
Y sin embargo
soy invadido por el recuerdo de nuestros encuentros, 
donde la soledad agonizaba cada vez, 
entre los brazos del loco y fugaz, 
inolvidable goce del encuentro.

Dejarse deslizar entre cuerpo y cuerpo, entre palabra y palabra.

18 de septiembre de 1976, Madrid.

Amémonos los unos a los otros, y en verdad nos amábamos
todo el día y gran parte del tiempo de nuestros sueños. 
El universo debe ser compartido, 
es superior a las fuerzas de un hombre triste.
El propio escándalo de la soledad, 
será para quien se olvide del amor. 
Y dije lo que dije.
Seré acusado de torpe y ambicioso.

Parado en el centro de esta ciudad desconocida, 
espero tranquilamente que la desesperación 
guíe mis primeros pasos.