Querida:

Me encuentro a placer en esta situación de escribirte; comido, bebido, fumado, con la música a todo lo que da y sin poder escuchar, aunque lo deseara, otro ruido que el que producen, secamente, las letras de la máquina contra el tambor de negro humo contra el cual las estrello.

Alguien dirá. él fue las letras de pasión.
Nadie en él moría cuando entonaba los poemas de amor. 

Vuelvo desesperado los ojos, querida,
para ver tanto cadáver inerte a mi alrededor y me pienso, con
la crueldad que las guerras piensan a sus hombres.

En el vientre sagrado de la poesía, ahí, deseo refugiarme para siempre.

En su vientre feroz, aunque me dejen sin comida, en su vientre feroz donde nadie habrá vivido sino un Instante.

Quiero decirte, querida, que un sistema tan pequeño como es la vida de cada sujeto y sus encadenamientos, gasta mucho más la ambición que la locura, la locura es para familias mediocres, aunque después haya grandes locos. Una familia holgada es aquella que permite la ambición en sus miembros en lugar de la locura. 

Y nosotros, querida, hemos sido una gran familia y hemos sido una familia mediocre. Así que tendremos en nuestra familia, grandes locos y grandes ambiciosos.

Hoy como en los grandes momentos me despido besándote
con ternura.