Imposible, querida, imposible

Las palabras se las lleva el viento,
decían los ciudadanos más acomodados
y tenían razones poderosas para no saber.

Ahora somos palabras que venimos del viento, de la ráfaga.
Palabras con la velocidad del tiempo en la sangre,
palabras con la velocidad del tiempo metida en la sangre.

Palabras como aullidos desgarrados. nervios en libertad.

Gemidos, somos los gemidos arrancados del viento.
Palabras destinadas a permanecer, ser el lenguaje.
PoesíaPsicoanálisis, un nuevo tiempo de la muerte,
imposible de poner en el espacio como el propio amor.

Un amor imposible de ubicar en el tiempo,
como el propio inconsciente, su verdad.
Un deseo, desesperado, abierto, múltiple,
imposible en la vida como la propia poesía.

Cíclopes amarrados a sí mismos, giran,
hacen girar el mundo como si fuera luz.