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CANTO SÉPTIMO
Y ahora,
luchar por el poder
y hacer de eso,
un entretenimiento.
El primer paso tendrá que ver,
con la recolección,
de basura,
Será preciso juntar,
toda la mugre.
Con nosotros,
la antigua fragancia de la mugre vieja
y el cálido y juvenil aroma,
de la
pequeña mugre,
la mugre de los niños
Iremos todos juntos,
siempre,
y viviremos cada vez,
de mal,
en peor.
Lentamente dominaremos el mundo.
Lo sabemos,
ninguno de nosotros,
tomará,
la buena senda,
El hombre morirá de rodillas o no morirá.
Esclavo,
de su propia; locura,
de su rápida,
mortal estupidez.
El poeta,
quiere gobernar,
toda esa tontería
y puede.
Releyendo mis escritos,
se notará que soy,
un gran conductor,
un alma sin destino,
un pobre hombre.
Tener,
lo tuve todo,
el pálido saber de los idiotas,
la ronca alegría de los moribundos,
mis pobres muchachos,
mis pobres angelitos negros,
mis célebres mugrientos,
mis mártires.
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