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CANTO UNDÉCIMO o CANTO FINAL
Esclavos,
y sin embargo,
soy un escritor.
Sólo quiero,
sus hambrientas miradas sobre mí.
Sólo quiero,
-para el último poeta de occidente-
un verdadero lujo:
Testigos,
billones de testigos, para el canto final.
Y el atrevimiento,
es insospechable
porque ahora,
debo escribir,
nuestro canto final.
Famosos rugidos,
quiero,
salvajes voces,
para que el poeta,
pueda lo imposible:
cagar en el baño,
comer en el comedor,
morir en una cama,
y un diploma de algo,
no le vendría mal. La impunidad es necesaria
La bestia,
que descanse tranquila,
que muera en paz.
El circo,
sólo necesita
su pasado.
Ya lo sé señores,
la libertad,
no existe.
Lo dije yo mismo,
pero el poeta,
ama la libertad.
La lujuria,
un beso en las sombras,
y entre las sombras,
el arcoiris,
y en medio del arcoiris,
Picaso,
tu paloma,
tu blanca paloma de la paz
y su tierna mierdita,
sus celestiales cagaditas,
exactamente,
sobre nuestros ojos.
Y para que se entienda,
lo digo claramente:
Amo la libertad.
Basta de muertes.
Tampoco por la patria.
De mirarnos largamente en los espejos,
y del amor,
y de la muerte,
ya estamos podridos.
Sabemos,
que el aire libre,
el sol,
también tienen sus víctimas.
Sus locos amantes,
sus empollados místicos,
los dispuestos a todo por el
sol,
la rica gente.
los que debajo de las llagas,
gozan,
buena salud,
una salud profunda,
individual,
a solas.
Las llagas y el olor a podrido,
dicen,
sólo una moda,
simplemente una crisis del sistema,
un amor de verano,
una rápida y finita fulguración.
Pero el otoño volverá
y caerá
quien tenga que caer.
Lo único perenne,
nos dicen,
la frondosa telaraña,
las mallas imperceptibles,
oblicuas,
donde el hombre,
pierde,
sus sentidos.
Tienen razón señores,
el poder es vuestro,
pero al poeta,
nada le importa,
el poeta,
ama la libertad,
La belleza de nuestro viejo trigo americano,
creciendo por
doquier,
el pan amable de los incas.
Los sexos multicolores de nuestras tierras vírgenes
y nuestros famosos indios sin dios,
los tercos guaraníes,
los que entregaron todo mansamente,
para seguir,
hablando de la libertad,
Reyes del verbo.
Y se arrodillaron frente a la cruz,
porque bajo ese cielo,
daba lo mismo
hablar del hombre o de los dioses.
Después,
murieron todos.
Cristo crecía,
-entre las duras piedras de los andes-
sellando el
increíble
destino americano.
Oscuros cañones,
armas sofisticadas,
las más feroces radiaciones atómicas
y todo,
contra el preciso órgano de la verdad,
contra nuestras propias
y amadas,
cuerdas vocales
Era necesario,
acallar,
lo estrictamente humano.
Murieron todos .
La sangre,
dio sus frutos
y fue,
el viscoso alimento
de las pequeñas criaturas,
y de los campos.
Crecieron,
salvajes plantas,
una tercera fuerza incontenible.
Una raza de fieras.
Sin ningún territorio para vivir
y por eso,
amantes de la libertad,
de la palabra inalcanzable,
de la terca
y violenta creencia,
que todo cambiará
El odio
fue necesario para vivir,
la vida alegre,
una esperanza.
Nos obligaron a tener pudor,
nos inventaron extravagantes ropajes,
para ocultar nuestra belleza.
Ella,
se dice,
era insoportable,
una belleza humana,
un ansia por vivir,
una pasión irremediable.
Opusieron
al canto de nuestros sexos al aire libre,
las marchas nupciales,
el bautismo,
el sórdido ruido de metralla,
y sin embargo,
el poeta,
ama la libertad.
Quiere volar,
quiere,
decirlo todo.
Inventaron para la libertad del poeta,
los espacios reducidos,
las
cárceles,
un lugar en la cultura.
Lo destruyeron todo
y sin embargo,
el poeta,
ama la libertad.
El ronco murmullo de las palabras hasta el paroxismo.
El poeta,
sólo quiere cantar
y América,
canta en el poeta.
Pedimos,
un sitio para vivir,
un espacio para nuestros gritos,
mansamente,
pedimos el poder,
Somos,
los desposeídos,
los que fuimos privados,
despojados,
de nuestra historia y de los frutos.
Invento de la modernidad,
fuimos,
el nuevo mundo,
el manantial ardiente
y los misteriosos
y salvajes néctares,
para que los señores gocen eternamente.
Y todavía,
el poeta, ama la libertad.
Un acuerdo definitivo entre nosotros:
cortar los flujos,
para que el enemigo,
muera de vejez.
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