20 de noviembre de 1976, Madrid.

Los vaivenes de mi escritura no pueden ser soportados por un solo 
                                                                                         [cuerpo.

O las palabras o las cadenas,
y para esto no es preciso recurrir al psicoanálisis.

Temen lo que se temía en 1900
                                               ¿Conciencialistas o ciegos?
Piensan donde son
                           ¿Espartanos o pobres de espíritu?
Pero ya sabemos que no existen,
ni los hombres,
                      ni los espacios,
                                            ni los tiempos.
Se piensa donde no se es.
                                      Convivir es difícil.

Vida o poesía 
serán sinónimos de muerte
                                       en un tiempo
donde sólo se pueda
                               combinar hasta el paroxismo,
envenenar todos los sentidos.

Reconozco virulento que el goce femenino advenga,
sólo en las diferencias,
                                 en un territorio
donde la mujer
                      lucha por la igualdad.

y si ellas son iguales a nosotros ¿Quién nos hablará del amor?
y si ellas no gozan,
                           ¿quién gozará en este mundo?
Recomendamos romper los espejos. Ni buenos, ni malos. Esclavos

20 de noviembre de 1976, Madrid.

Mi solo cuerpo sigue,
sin poder soportar los vaivenes de mi escritura.

La melancolía es hermosa,
pero admitamos
                        que también
                                         es aburrida.
En ella, 
          anida la traición.
                                 La muerte del padre, acontece, 
cuando sus palabras en las manos de Ella,
fragmentan la ilusión.
Después de su muerte,
                                  ella,
                                       pierde jerarquía.
La civilización ha hecho sus estragos,
ha transformado sus esplendorosos pechos, 
los pechos de la sabia inagotable,
                                                 en el vacío irremediable.
El deseo 
             comenzará sin más 
                                        su danza mortal.
Y no es precisamente un niño díscolo el que danza.
Su retórica, infernal.
                             Avisen a la historia
Putitos temerosos,
                           alondras sin mañana.
Antes de fin de siglo acontecerá la diferencia.
Soy
     debe saberse 
                        elemental materia prima.
El estallido acontecerá en mí.

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