12 de octubre de 1492, puerto de Cádiz.

Hoy desembarcamos, 
después de cincuenta días de navegación a la deriva.
Los nativos parecen hoscos y distantes,
la ciudad está vacía.
                             ¡oh! las palabras.
En tierra firme todo es diferente,
una cierta incertidumbre frente a la arrogancia de los terrestres, 
hace que se note,
                         que somos grandes marineros.
Mantener nuestra clandestinidad se hace difícil.

Hablamos la misma lengua que los nativos y sin embargo,
en mis mejores soldados anida la duda,
una jubilosa y furiosa duda acerca de todo.
Acerca del cuerpo y la palabra y todas sus endemoniadas,
posibles combinaciones.
                                   Canta la vida entre mis manos.

Los nativos desconfían de nosotros,
nosotros desconfiamos de los nativos.
                                                        Naves indestructibles,
extraño vuestros deliciosos delirios.
                                                    Amo del recuerdo,
vuestros estallidos, vuestra maravillosa crueldad.

12 de octubre de 1976, Madrid.

Fumo el último cigarrillo y juego con los niños.
La idea del desierto me hace mal.
Sensación de perdida de límites.
                                                La mente,
toma proporciones incalculables.
                                                Tengo miedo,
cualquier desconocido,
                                  se dará cuenta,
                                                        que tengo un alma.
Navego en la inmensidad de mi fantasía, 
ataco sin piedad todo saber.
Miro las letras de la máquina y me pregunto, 
¿Qué son las letras? ¿Qué son las mujeres?
                                                            Todo perdió sentido.
Lo único que tengo entre las manos son trozos del ayer, 
su boca,
            su perfume,
                             su pelo negro al viento. 
Pequeños trozos del ayer entre mis dedos, 
locas amantes,
                     hombres desesperados.
Trozos de amor,
                         trozos de deseos, 
pequeños trozos de carne en otras carnes. 
Almas, mis almas,
¿dónde estarán mis almas del pensamiento y la locura?
Tanta espiritualidad
                              también
                                         me da asco.