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ELLE ET LA PLUIE
La pluie
libre et interminable
se met dans ma bouche ouverte de solitude
et elle t'appelle et elle te cherche
comme si tu étais en moi
ici, douce
ici, intacte.
Et toi
et ton nom
que je ne peux prononcer que quand je te touche
bâillent et se couchent
sous un ciel d'eau qu'ils ne caressent pas.
Toi, violable seulement
par le tranchant rusé de dieu
et le sourire des hommes blonds
et ton nom qui t'appelle
qui se complique avec toi
dans le mystérieux jeu de ta fugue,
où, où
dans quel corps
dans quel homme ils demeurent.
Penser que tu n'es pas
que tu ne t'appelles d'aucune manière.
Comment dire à la pluie alors
que tu n'es pas
ici, douce
ici, intacte
que tu n'es jamais arrivée.
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